Há dias, épocas, períodos da vida em que escrever, mesmo para quem o faz com regularidade, assume travos de sabor amargo, de aparente incapacidade de comunicar. Sobram-nos temas mas a inexplicável secura da inspiração priva-nos de transformar em textos o que vamos observando à nossa volta. Estamos mais disponíveis para olharmos para o que vai mal, do que para o que nos parece ir melhor. Inspiração sufocada.

Acontece que nessas fases o refúgio mais vulgar é o da leitura, olhar para o que outros escreveram. E recorrendo ao desabafo de Almada Negreiros apetece dizer:

A BEM

ATÉ O INFERNO

A MAL

NEM O CÉU

E continuando a citá-lo acabei por cair nestes versos tão atuais:

E continuam a nascer soldados

que morrem ou escapam da guerra

e as guerras passam e voltam

por mor de haver soldados

soldados e guerras

monótonos como tambores

para o passo certo

até ao fim do mundo.

Desculpem o pequeno desabafo de hoje. Pequeno e triste. Prometo voltar depressa com espírito mais livre e menos sufocado.